Pessoa-s

Cada pessoa
conhece outra pessoa.
Que tem jeitos,
síndromes,
maneiras de mastigar e de abrir os olhos,
devaneios,
mãos ou não.

Cada outra pessoa
guarda em si outro alguém.
Que deseja outros jeitos,
novo corpo,
reais devaneios,
e mãos que sirvam para marcar caminhos.

Ilusões Voluntárias

Adiante,
de dentro para mim - diante.

Uma espécie de onda,
que sempre resta fresca -
que sai de mim, à frente.

Do meu interno
- oceano quente -
parte a onda sem marola,
espumada,
brindando junto à areia:
liberta daqueles meus anseios irrealizáveis!

A Lua do Dia

A Lua e mais três estrelas 

me seguem -

não fogem dos meus olhos,

descaradas.

Apontam para o teto de meu corpo.

E ao amanhecer,

utopiam o dia,

brincando de minhas sombras.

As pedras e o amor

À Fernanda Simões Lopes

As pedras,
é possível uni-las, as pedrinhas, em um monte.
O amor não.

O amor que tem
suas cores subterrâneo ou
destino
(como as pedras)
mas que não se une por vontade alheia,
às mãos dos homens,
o amor é leve a estas rédeas.

Palavras Individuais

- Jasmins, jardins, jabutis.

Ela recitava rimas. 

Palavras de rimas que deveriam crescer nela:

-  Silêncio, beco, dentro.

(Ainda que o cultivado silêncio partisse em fala.)

- Dito, indefinido, improvável.

- Vento, varre, catavento.

- De, mim, para, (qual), fim? 

Poema

Poema é desperdício,

onda de palavra interrompendo palavra,

de tanto. 

 

Poemas apagam.

Poemas são feitos para extinção,

pois únicos.

Indiferença às coisas

Das coisas que se joga fora - que utilidade têm?

Se não há transfusão dos sentimentos
E os objetos já nascem mortos.

Se caem e não (se) ferem.

Se o que nos resta de mais importante nas mãos
são os dedos?

Despertar

"Já amanheceram os seus dedos ao som do piano." - era suspendendo os silêncios que recebíamos as auroras.

Ao nascer, definitiva, a manhã, ele retorna - exausto das grandes composições e dos sentimentos intensos e sem finitude - à procura do restante sonho, onde eu - sei - estive, e da realidade: em que meu corpo compreende toda a temperatura necessária e os olhos fechados.

Ali, em pensamento, aguardando seus passos subirem as escadas, fingindo inédito, firmo a ideia de que as auroras o celebram tanto quanto eu: são as luzes do sol.

Mapa - talvez de uma certa saudade

As ruas permanecem sempre,

Nos mesmos lugares,

Pilotando gente.

A gente, às vezes, permanece, sempre,

Em um mesmo endereço.

Contando as mesmas

Chuvas e portas.

Bem crendo na previsibilidade.

Porém, ainda resta gente, que conhece

os diversos itinerários,

Mas que, também, às vezes, para, estático.

(Diante daquela mesma porta sem saída)

                                     

Frescor

Com a comida entre a boca e os dentes - soprou-lhe uma sensação: ser esposa. Via-se num quarto de luz acesa, com as janelas abertas. 

Janelas transmissoras do vento, que terminava por tomar alguma parte dela: esposa onde o vento varre as suas partes.

Imaginando-se esposa só, apreciando - tal como janeiro - a dimensão das paredes brancas, o eco que ali cabia, o descanso de uma noite.

E mulher que sabe que há quem, outro, que dela aguarda o que dela - ela deixa fugir, no vento. 

Era o melhor dos gostos rápidos.

Marinho

Amanheceu marejado. Estivera, em sonho, no oceano.

Nele, porém, o vestígio deste sonho permanece, sentia até que alguma parte sua - sem inchaço ou dores – salgava. Ele – tão conhecido, dito e sabido bruto – sonhou pela primeira vez com o oceano e que lá esteve a acalmar transatlânticos, a caminhar os olhos aos navios que soavam tristezas, doloridos de aportar na terra.

Martin não transmitia, não permitia sensibilidades, mas o oceano o arrebatou. A água infiltrara-se nele como se nunca houvesse sentido sede. E o mar que em si nascia não o autorizava a seguir o mesmo. Ele - que jamais distinguira a temperatura do café, que jamais arquivara suas fotografias em álbuns e de quem não se reconhecera registro de que pronunciasse mais de dois adjetivos em uma mesma conversa - este homem, agora, após o espasmo do seu sonho, percebeu o oceano em suas mãos: as águas despencando ou nas candeias a refletir seus traços, nunca vistos tão perto, tão calmos.

Às vezes, detinha-se sentado, a imitar o mar, reconhecendo as movimentações internas – até então invistas. Martin, então, ofereceu oferendas – em segredo – à Iemanjá. Tornou-se devoto de sua própria mudança. Seus novos hábitos prosperavam! Sua casa solitária se espantava. Ele não escondia mais, havia permissão para todos os lados de si: apegou-se às mãos, passou a escrever com os dedos canhotos. Seu corpo desmanchou a ideia de que é noite antes de dia e dia depois de noite – era o oceano no momento de dormir, era água.

Agora ele está água.

Transparente a quaisquer dos olhos.

Lento

Vi-me. Impossível

de refletir na contemporaneidade.

Na metrópole.

Nos corredores. em horário de pico,

é impossível refletir sobre os ainda corredores 

e algo mais que se veja, que se queira.

Congestionam-se, dentro de mim -

talvez pela vida inteira -

pensamentos.

O rabisco

Era belo - à letra de mão - o nome dela. Belíssimo ainda mais seria se vindo nome fosse dos dedos dela, pensou. 

Era uma experiência - que ela ficou a vigiar: 

o rabisco: 

aquelas letras que diziam outra mulher, que significavam existência - melhor que fotografias e segredos, porque as letras causam voz - era,assim, possível falá-la a tudo que escuta. 

O rabisco 

de formas azuis, 

que molhado, 

derrete. Feito as peças que desabam do corpo da vigia, temerosa de encontrar ainda outras palavras que reflitam ainda mais de dentro - mais que o nome dela.    

Canto de todas as partes

A voz atando palavras para compor seu canto - estando, assim, à procura do soado do mundo - palavras de todas as línguas, que de obra-prima despertassem um coro humano de "nossas".

- Nossas. 

Exclamação arranhando tudo o que há de humano - dinamites, castelos, carros, coleções, pessoas - criando fincas para o canto.

 

Um canto transnacional.

 

Cotidiano

O dia feito peça,

à imagem do origami:

Dobre-o nos verdadeiros anseios

- dorminhocos ao fim da tarde,

exaustos.