Eles deveriam desatar os dedos. Um, sabia-se, não cabia mais no outro.
Ele sentia-se restante, um resto da cidade - que não refaz absolutamente nada, nem o mesmo caminho ou frase. Foi preciso, então, alguma vez, admitir o que se é: homem incapaz.
O outro saíra. investigando os sãos, a multidão dos que creem na vida, para compartilhar das certezas.
Ele ficou à janela.
Depois arrastou os pés até a cozinha, mas as coisas não se mexiam, as coisas não são vida. Só havia o que é mudo, parado, incompreensível porque não fala. Tudo era o seu corpo, que estava silencioso, quase não funcionando.
Deitou-se no sofá, aconchegou-se em suas cores, e pôs saudade.
Entregou saudade até na falta de juízo, de saudar os botões que ainda hão de se levar ao chão, como todos os amores.
Anoiteceu e não era mentira. a noite e eles.
Eles quase sem olhos para o seguinte.
as coisas não são vida...
ResponderExcluirAntes de qualquer coisa, gostei muito, de verdade, caberia aí uma relação homoafetiva?
Sobre o trecho que copiei de seu texto, ele se liga a um outro poema seu recente, não? Vou até ler os dois para estabelecer as relações entre eles.
Sim, Luluh, foi construída, pensada em uma relação homoafetiva.
ExcluirOia, então quer dizer que meus palpites interpretativos não são tão ruins assim...
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